'... Поділися з ними своїм хлібом, адже ти знаєш, що в чорному шматочку прихована життя...&raquo

Був 1945 рік. Нарешті я вийшов з-за колючого дроту концтабору - як завжди, справедливість таки перемогла. Здавалося, мир і спокій панували в усьому світі. Від щастя, що вирвався з пекла, паморочилося в голові.

«... поділися з ними своїм хлібом, адже ти знаєш, що в чорному шматочку прихована життя ...»

Я йшов по вулицях Міндена до щойно створеного пункту репатріації і ще не вірив, що незабаром повернуся на Батьківщину. Йшов сам, одягнений у лахміття, з брудною сумкою від протигаза, в якій було все моє майно: голка, нитка, ножик, зроблений з розкачане цвяха, щербатий ложка. Ще, правда, я мав дерев’яний ящик з мотузяною ручкою, з яким не розлучався і в якому зараз лежало справжнє багатство - грудку сірої солі завбільшки з кулак, дбайливо загорнутий у ганчірку. І був у мене там захований двохсот - грамовий шматок чорного хліба. Неабияк зголоднілий, я все-таки його не чіпав.

«Ні, нехай поки буде, - говорив сам собі.- Хто знає, які ще несподіванки можуть бути попереду. Нехай, нехай ще полежить… »

Цей шматок хліба додавав мені сил, підбадьорював. Він був мій, тільки мій і більше нічий. У будь-який момент, коли вже несила буде терпіти, я зможу його з’їсти до останньої крихти. Повністю, до останньої крихти. Але поки що нехай лежить цілий, я ще можу потерпіти, ноги ще несуть мене, я при пам’яті, чую людські голоси, навіть можу відрізнити чоловічий голос від жіночого.

І зір мене, слава богу, не змінює. Чітко бачу, що роблять люди навколо мене. Хто з лопатою, хто з кайлом, а хто з носилками - працюють, хоча з неба сіє дрібний дощик. Треба негайно звільнити дорогу, завалену битою цеглою, якимись уламками.

Я не шукаю притулку від дощу. Іду. Що мені дощ?

Мені назустріч йде старенький чоловічок, худий і зігнутий, а в руках міцно затиснув… теж шматок хліба. Можливо, багато ротів чекають його з тим шматком.

Хліб…

Протягом останніх трьох років це слово означало для мене життя. Немає іншого такого, значущих слова.

Почав накрапати дощик, я ступав швидше і все сильніше відчував голод, виснаження.

«Ні, вже неможливо терпіти, та й навіщо це впертість? - сердився я сам на себе.- І він мав хліб, то чому б і не поїсти, якщо голодний? »

«Їж, їж», - нашіптував мені голод.

«Ні, ще почекай, - відгукувався десь в глибині душі інший голос.- Потерпи ще трохи, потерпи».

Але голод все-таки бере своє, рука тягнеться до хліба. Я зупиняюся біля стіни напівзруйнованого будинку і тремтячими пальцями, з побожною обережністю дістаю пакуночок з хлібом, так само обережно розмотується ганчірку, щоб не впустити, не втратити жодної крихти. Ще не бачу хліба, а вже чую його солодкий дух.

«Ось він, цілих двісті грамів, і весь мій, мій і більше нічий, зараз з’їм його до останньої крихти», - тішилися моє голодне єство.

І тут близько, зовсім поруч я почув слабкі голосочки:

- Брот… (Хліб)

- Брот…

Я здригнувся від цього слова, повтореного кілька разів. Це слово було мені знайоме і дуже зрозуміло. Я повільно обернувся. Неподалік під стіною одна біля одної сиділи двоє дітлахів. Старшому було років вісім, молодшому, напевно, не більше шести. Дві пари голодних очей дивилися на мене благальними поглядами, чотири худенькі руки були простягнені в мою сторону.

«... поділися з ними своїм хлібом, адже ти знаєш, що в чорному шматочку прихована життя ...»

Я вже підніс було хліб до рота, і, побачивши цих дітлахів, немов скам’янів. І знову почув:

- Брот…

- Брот…

Тремтіння рук опустилася.

«Не давай, з’їж сам, - знову озвався в мені голод.- Хто знає, може, їх батько стріляв у тебе, може, це він поранив тебе і відправив до концтабору. Так, з’їж сам і хай не мучить тебе совість, адже це діти твого ворога. Чи не давай, сам їж свій хліб ».

Я знову підніс до рота шматок хліба.

«Не їж, - зупинив мене інший голос-Не слухай цей голод, що схожий на звіра. Ти тільки подивися, які нещасні ці діти. Це діти, а не вороги, дітлахи, які ще не знають, що таке фашизм, але вже знають, що таке війна. І ще невідомо, хто їх батько… Та й яке це має значення зараз? Ти доросла людина, ти звик до голоду, натерпівся від нього і зможеш потерпіти ще, а ці діти… хто знає, чи витримають вони. Поділися з ними своїм хлібом, адже ти знаєш, що в чорному шматочку часом прихована життя… »

“Не давай! - знову заволав голод.- З’їж сам, ти вже від вітру бродиш, і невідомо, коли тебе нагодують. В цьому хлібі і твоє життя… »

Я знову підніс хліб до рота, але уста, що не розімкнулися.

«Не їж, невже пекельні муки концтабору і голоду вбили в тобі людське співчуття? Не може бути…”

«З’їж!»

«Ні!»

Я розламав хліб навпіл і поклав в їх долоні. На землю впав маленький шматочок, я підібрав його і хотів з’їсти сам, але, коли побачив очі старшого хлопчика, віддав йому і цю останню крихту. Віддав і повільно пішов далі.

Дощ припинився. Небо початок прояснюватися, ось-ось має виглянути сонце.

… Скільки років пройшло, а до сих пір перед очима ті двоє обірваних, голодних дітей з простягнутими рученятами, і до сих пір я чую їх слабкі голосочки:

- Брот…

- Брот…



ЩЕ ПОЧИТАТИ